LA BAILARINA

La bailarina ahora está danzando

la danza del perder cuanto tenía.

Deja caer todo lo que ella había,

padres y hermanos, huertos y campiñas,

el rumor de su río, los caminos,

el cuento de su hogar, su proprio rostro

y su nombre, y los juegos de su infancia

como quien deja todo lo que tuvo

caer de cuello, de seno y de alma.

En el filo del día y el solsticio

baila riendo su cabal despojo.

Lo que avientan sus brazos es el mundo

que ama y detesta, que sonríe y mata,

la tierra puesta a vendimia de sangre

la noche de los hartos que no duermen

y la dentera del no ha posada.

Sin nombre, raza, ni credo, desnuda

de todo y de si misma, da su entrega,

hermosa y pura, de pies voladores.

Sacudida como árbol y en el centro

de la tornada, vuelta testemonio.

No está danzando el vuelo de albatroses

salpicados de sal y juegos de olas;

tampoco el alzamiento y la derrota

de los cañaverales fustigados.

Tampoco el viento agitador de velas,

ni la sonrisa de las altas hierbas.

El nombre no le den de su bautismo.

Se soltó de su casta y de su carne

sumió la canturía de su sangre

y la balada de su adolescencia.

Sin saberlo le echamos nuestras vidas

como una roja veste envenenada

y baila así mordida de serpientes

que alácritas y libres la repechan,

y la dejan caer en estandarte

vencido o en guirnalda hecha pedazos.

Sonámbula, mudada en lo que odia,

sigue danzando sin saberse ajena

sus muecas aventado y recogiendo

jadeadora de nuestro jadeo,

portando el aire que no refresca

única y torbellino, vil y pura.

Somos nosotros su jadeado pecho,

su palidez exangue, el loco grito

tirado hacía el poniente y ell levante

la roja calentura de sus venas,

el olvido de Dios de sus infancias.

Gabriela Mistral, Locas Mujeres