De lo que llaman los hombres

virtud, justicia y bondad,

una mitad es invidia,

y la otra no es caridad.

Antonio Machado

LOS SUEÑOS

El hada más hermosa ha sonreído
al ver la lumbre de una estrella pálida,
que en hilo suave, blanco y silencioso
se enrosca al huso de su rubia hermana.
Y vuelve a sonreir porque en su rueca
el hilo de los campos enmaraña.
Tras la tenue cortina de la alcoba
está el jardín envuelto en luz dorada.
La cuna, casi en sombra. El niño duerme.
Dos hadas laboriosas lo acompañan,
hilando de los sueños los sutiles
copos en ruecas de marfil y plata.

Antonio Machado

Poned sobre los campos

un carbonero, un sabio y un poeta.

Veréis cómo el poeta admira y calla,

el sabio mira y piensa...

Seguramente, el carbonero busca

las moras o las setas.

Llevadlos al teatro

y sólo el carbonero no bosteza.

Quien prefiere lo vivo a lo pintado

es el hombre que piensa, canta o sueña.

El carbonero tiene

llena de fantasía la cabeza.

Antonio Machado y foto de Ángel Durán

PASSA uma nuvem pelo sol.

Passa uma pena por quem vê.

A alma é como um girassol:

Vira - se ao que não está ao pé.

Passou a nuvem; o sol volta.

A alegria girassolou.

Pendão latente de revolta,

Que hora maligna te enrolou?

Fernando Pessoa

El iris y el balcón.

Las siete cuerdas

de la lira del sol vibran en sueños.

Un tímpano infantil da siete golpes

- agua y cristal -.

Acacias con jilgueros

Cigueñas en las torres.

En la plaza,

lavó la lluvia el mirto polvoriento.

En el amplio rectángulo quién puso

ese grupo de vírgenes risueño,

y arriba hosanna! entre la rota nube,

la palma de oro y el azul sereno?

Antonio Machado y Hoyos, Foto de Ángel Durán

ENTRE o sono e o sonho,
Entre mim e o que em mim
É o quem eu me suponho,
Corre um rio sem fim.

Passou por outras margens,
Diversas mais além,
Naquelas várias viagens
Que todo o rio tem.

Chegou onde hoje habito
A casa que hoje sou.
Passa, se eu me medito;
Se desperto, passou.

E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre -
Esse rio sem fim.

Fernando Pessoa y foto de Ángel Durán

DURMO. Se sonho, ao despertar não sei

Que coisas eu sonhei.

Durmo. Se durmo sem sonhar, desperto

Para um espaço aberto

Que não conheço, pois que despertei

Para o que ainda não sei.

Melhor é nem sonhar nem não sonhar

E nunca despertar.

Fernando Pessoa

Hay dos modos de conciencia:

una es luz, y otra, paciencia.

Una estriba en alumbrar

un poquito el hondo mar;

otra, en hacer penitencia

con caña o red, y esperar

el pez, como pescador.

Dime tú: Cuál es mejor?

Conciencia de visionario

que mira en el hondo acuario

peces vivos,

fugitivos,

que no se pueden pescar,

o esa maldita faena

de ir arrojando a la arena,

muertos, los peces del mar?

Antonio Machado

El hombre es por natura la bestia paradójica,
un animal absurdo que necesita lógica.
Creó de nada un mundo y, su obra terminada,
"Ya estoy en el secreto - se dijo -, todo es nada."

Antonio Machado

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Antonio Machado y foto de Ángel Durán

Fe empirista. Ni somos ni seremos.

Todo nuestro vivir es emprestado.

Nada trajimos; nada llevaremos.

Antonio Machado

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Antonio Machado

De diez cabezas, nueve

embisten y una piensa.

Nunca extrañéis que un bruto

se descuerne luchando por la idea.

Antonio Machado

POEMA DE LA SIGUIRY A GITANA

LA GUITARRA

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
Oh, guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

ENTRE mariposas negras
va una muchacha morena,
junto a una blanca serpiente
de niebla.

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.

Adónde vas, siguirya,
con un ritmo sin cabeza?
Qué luna recogerá
tu dolor de cal t adelía?

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Federico García Lorca

Los cielos son iguales.

Azules, grises, negros,

se repiten encima

del naranjo o la piedra:

nos cerca mirarlos.

Las estrellas suprimen,

de lejanas que son,

las distancias del mundo.

Si queremos juntarnos,

nunca mires delante:

todo lleno de abismos,

de fechas y de leguas.

Déjate bien flotar

sobre el mar o la hierba,

inmóvil, cara al cielo.

Te sentirás hundir

despacio, hacia lo alto,

en la vida del aire.

Y nos encontraremos

sobre las diferencias

invencibles, arenas,

rocas, años, ya solos,

nadadores celestes,

náufragos de los cielos.

Pedro Salinas y foto de Ángel Durán

Lágrima,

no te quiero, eres de agua.

Como el río al mar,

la fuente a la sed,

la charca a la nube,

tarde o temprano te marchas.

Alegría,

alegría, cálida y áurea,

no te quiero, eres de sol.

Y hasta el calendario cuenta

que por las tardes te llevas

a otro - a qué otro? - lo que

me dabas por la mañana.

Libro.

No que quiero. De papel

cárcel frustrada, ya sabes

que se te irá el prisionero.

Agua que nunca huye,

sabes que no se ponen,

libros que traicionan:

quietud, tiniebla inmóvil, tú, silencio.

Y lo de fuera, si, sé generoso, afuera.

Mas lo de adentro - dulce secreto eterno - adentro.

Salinas, Obras Completas y Ena Serra, Foto de Ángel Durán

DIZEM?

Esquecem.

Não dizem?

Disseram.

Fazem?

Fatal.

Não fazem?

Igual.

Poquê

Esperar?

- Tudo é

Sonhar.

Fernando Pessoa

SORRISO audível das folhas,

Não és mais que a brisa ali.

Se ei te olho e tu me olhas,

Quem primeiro é que sorri?

O primeiro a sorrir ri.

Ri, e olha de repente,

Para fins de não olhar,

Para onde nas folhas sente

O som do vento passar.

Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando

Onde não olha, voltou;

E estamos os dois falando

O que se não conversou.

Isto acaba ou começou?

Fernando Pessoa y Fall, Foto de Ángel Durán