Cuánto rato te he mirado
sin mirarte a ti, en la imagen
exacta inaccesible
que te traiciona el espejo!
«Bésame», dices. Te beso,
y mientras te beso pienso
en los fríos que serán
tus labios en el espejo.
«Toda el alma para ti»,
murmuras, pero en el pecho
siento un vacío que sólo
me lo llenará ese alma
que no me das.
El alma que se recorta
con disfraz de claridades
en tu forma del espejo.

Pedro Salinas y Foto de Ángel Durán

El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
- soñaba altos muros
guardándote el alma -
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial mi cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma
pero no tenía,
de franca que era,
entradas tu alma.
En donde empezaba?
Acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.

Pedro Salinas y Foto de Ángel Durán

Arena: hoy dormida en la playa
y mañana cobijada
en los senos del mar:
hoy del sol y mañana del agua.
A la mano que te oprime
le cedes blanda
y te vas con primer viento
galán que pasa.
Arena pura y casquivana,
novia versátil y clara, te quise por mía
y te estreché contra el pecho y alma.
Pero con olas y brisas y soles te fuiste
y me quedé sin amada,
con la frente dada al viento que me la robaba,
y la vista al mar lejano donde ella tenía
verdes amores en verde posada.

Pedro Salinas y Foto de Ángel Durán

"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno si consigue que nadie descubra su falta capaz de poner techo sobre su cabeza, más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio."

Carlos Ruiz Zafón, El juego del Ángel, Barcelona, Planeta, 2008.

A IRENE GARCÍA
(criada)

En el soto,
los alamillos bailan
uno con otro.
Y el arbolé,
con sus cuatro hojitas
baila también.

Irene!
Luego vendrán las lluvias
y las nieves.
Baila sobre lo verde.

Sobre lo verde verde,
que te acompaño yo.

Ay cómo correr el agua!
Ay mi corazón!

En el soto,
los alamillos bailan
uno con otro.
Y el arbolé,
con sus cuatro hojitas
baila también.

Federico García Lorca, Juegos

Como queda en la tarde que termina

convertido en espera de babrbecho

el cereal rastrojo barbihecho,

hecho una pura llaga campesina,

hecho una pura llaga campesina,

así me quedo yo solo y maltrecho

con un arado urgente junto al pecho,

que hurgando en mis entrañas me asesina.

Así me quedo yo cuando el ocaso,

escogiendo la luz, el aire amansa

y todo lo avalora y lo serena:

perfil de tierra sobre el cielo raso.

donde un arado en paz fuera descansa

dando hacia dentro un aguijón de pena.

Miguel Hernández, El silbo vulnerado (1934) y Atardecer3 - Sunset, Foto de Ángel Durán

Qué extraño animal es el hombre!

Nunca está en lo que tiene delante.

Nos acaricia sin que sepamos por qué,

y cuando le acariciamos más, y cuando más a él

nos rendimos, nos rechaza o nos castiga.

Miguel de Unamuno (1804 - 1936)

Lluviosos ojos que lluviosamente
me hacéis penas: lluviosas soledades,
balcones de las rudas tempestades
que hay en mi corazón adolescente.

Corazón cada día más frecuente
en para idolatrar criar ciudades
de amor que caen de todas mis edades
babilónicamente y fatalmente.

Mi corazón, mis ojos sin consuelo,
metrópolis de atmósfera sombría
gastadas por un río lacrimoso.

Ojos de ver y no gozar el cielo,
corazón de naranja cada día,
si más envejecido, más sabroso.

Miguel Hernández, El Rayo que no Cesa

"Es mi más sincero admirador: Me quiere sin haberme leído jamás!"

Rudyard Kipling (1865 - 1936)

"Al envejecer siento que me vuelvo cada vez más perro, y siento que mi perro se vuelve cada vez más aristócrata."

Paul Claudel (1868 - 1955)

Foto de Ángel Durán

VAGA, no azul amplo solta,

Vai uma nuvem errando.

O meu passado não volta.

Não é o que estou chorando.

O que choro é diferente.

Entra mais na alma da alma.

Mas como, no céu sem gente,

A nuvem flutua calma,

E isto lembra uma tristeza

E a lembrança é que entristece,

Dou à saudade a riqueza

De emoção que a hora tece.

Mas, em verdade, o que chora

Na minha amarga ansiedade

Mais alto que a nuvem mora,

Está para além da saudade.

Não sei o que é nem consinto

À alma que o saiba bem

Visto da dor com que minto

Dor que a minha alma tem.

Fernando Pessoa, Poesias y Cloud, Foto de Ángel Durán

RIO

Volto a falar de ti, minha cidade,

com esta paixão cansada, em teimosia

de amar - te, de te amar a cada dia

e achar em cada canto uma saudade.

Cidade perfumada em maresia,

de contra - alísio no final do dia,

da paisagem que me encanta e me domina.

Não fossem os homens ambição, vaidade,

veriam sempre sobre esta cidade

a bênção da beleza que ilumina.

Marcia Agrau, Sob o Signo da Lua, Rio de Janeiro, Editorial Taurus, 1995.

AQUI na orla da praia, mudo e contente do mar,

Sem nada já que me atraia, nem nada que desejar,

Farei um sonho, terei meu dia, fecharei a vida,

E nunca terei agonia, pois dormirei de seguida.

A vida é como uma sombra que passa por sobre um rio

Ou como um passao na alfombra de um quarto que jaz vazio;

O amor é um sono que chega para o pouco ser que se é;

A glória concede e nega, não tem verdades a fé.

Por isso na orla morena da praia calada e só,

Tenho a alma feita pequena, livre de mágoa e de dó;

Sonho sem quase já ser, perco sem nunca ter tido,

E comecei a morrer muito antes de ter vivido.

Dêem - me, onde aqui jazo, só uma brisa que passe,

Não quero nada do acaso, senão a brisa na face;

Dêem - me um vago amor de quanto nunca terei,

Não quero gozo nem dor, não vida nem lei.

Só, no silêncio cercado pelo som brusco do mar,

Quero dormir sossegado, sem nada que desejar,

Quero dormir na distância de um ser que nunca foi seu,

Tocado do ar sem fragância da brisa de qualquer céu.

Fernando Pessoa, Poesias y Playa de Lapa [Galicia], Foto de Ángel Durán

FALA DO QUE FALEI

Vem de dentro de mim,
da chama oculta.
Não sei se brota, enfim,
da minha culpa,
não sei se escrevo, assim,
numa desculpa,
não sei do racional,
se passo ao largo.
Só sei que nasce aqui,
numa atitude.
Só sei que é por aqui
que posso e pude.
Só sei que é desse jeito
e sem embargo.

Marcia Agrau, Sob o Sigo da Lua, Rio de Janeiro, Editorial Taurus, 1995.

Deseo a todos una Feliz Semana Santa y una "Boa Páscoa".

APENAS ISSO

Eternidade.
Palavra feita da louca pretensão
de ser maior do que a fugacidade
do pouso rápido do homem cá na Terra.
Do que os micro passos leves que caminha
com os pés pequenos que, ingênuo, enterra
tentando vestigiar sua passagem,
tentando fixar sua imagem,
imortalizar sua mensagem
inutilmente.
Que a fúria dos tempos, em reverso,
não leva em conta
e nem aninha.
E, disciplicentemente,
deste ser pequenino, sem importância,
não pode ver a incontida ânsia.
Que a fúria dos tempos é impessoal e tonta.
Cega a todas as artes, cega ao verso,
aos nomes, aos homens.
Que são apenas
umam cor diversa
de poeira cósmica e cármica
nos recantos escuros do universo.

Marcia Agrau, Sob o Signo da Lua, Rio de Janeiro, Editora Taurus, 1995.

SORRISO audível das folhas,

Não és mais que a brisa ali.

Se eu te olho e tu me olhas,

Quem primeiro é que sorri?

O primeiro a sorrir ri.

Ri, e não olha de repente,

Para fins de não olhar,

Para onde nas folhas sente

O som do vento passar.

Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar. de estar olhando

Onde não olha, voltou;

E estamos os dois falando

O que se não conversou.

Isto acaba ou começou?

Fernando Pessoa, Poesias y Fall#1, Foto de Ángel Durán

Si el hombre es de veras el rey de la Creación,

el perro puede, sin exagerar,

ser considerado al menos como el barón.

Alphonse Allais (1855 - 1905)